En Will L. Smith, repuestos para automotores, acaba deingresar un nuevo empleado. Es joven y dice que viene de Tacuarembó. Es apenasun pibe, no ha terminado el secundario, debió abandonar la escuela, el padreestá sin trabajo. Se llama Mario y es raro, cuando asoma un recreo, toma sulápiz y escribe en una libreta azul, no para de hacerlo. El jefe le ha llamadola atención: en horario de trabajo aquí se trabaja, nada de andar escribiendopavadas. ¿Me entendió Benedetti?...

Parece que el joven tiene talento. Entregó unos escritos yen el semanario Marcha se mostraron satisfechos. Acaba de escribir el poema deamor más dulce de Uruguay. La mujer que lo acompaña se llama Luz y se apellidaAlegre. El la ha elegido para iniciar el largo viaje que tiene pensando. Hausado su táctica y estrategia y ha acertado hasta en el nombre. Esa mujer va aser su cómplice y todo y sus manos serán el acorde cotidiano, aún en el exilio.

Vea general, estos muchachos son zurditos en serio, andanplanteando la distribución de la tierra, dicen que debe ser para el que trabajay proponen un gobierno socialista con amplio poder para el proletariado.¡¡Hayque darles un escarmiento!!¿Clausura definitiva le parece? ¡Coronel llame alSargento y ejecuten la orden! El presidente está de acuerdo. El semanario secierra y sus periodistas tienen cuarenta y ocho horas para irse del país.Benedetti mira el Río de la Plata, lleva una valija y en la playa, mientras espera,escribe en la arena”no te salves”.

Buenos Aires también es tierra hostil. En un café de lacalle Talcahuano acepta huir al Perú, allí lo ponen preso y consigue llegar aCuba, después vendrá España. El desamparo anida en un colchón de letras ypalabras, el exilio marca sus días y escribe furiosamente. Una década sin ver aLuz Alegre lo condena a la nostalgia tenebrosa. Pide La Tregua y recuerda lospoemas de la oficina. Dialoga con el olvido y sugiere: “hagamos un trato”.

¡Falta lugar manito!, afuera está lleno de jóvenes esperandoentrar. Ahorita hay que avisarle al rector, habilitemos las otras dos alas ypongamos pantallas. La Salamayor de la Universidadde México ha quedado chica. Se calcula que cerca de cinco mil jóvenes hanconcurrido a escucharlo. El silencio es conmovedor, hay un escritor leyendo suspoemas. Es un viejito con cara de bueno, entre otras cosas dice: el sur tambiénexiste…

Hay un adolescente indeciso. Antes de ayer le copiaba versosa Bécquer para decírselos a una niña que cursaba el tercero B del Nacional.Ahora siente que Benedetti es más directo. La niña lo ha tomado de la mano yrecorren juntos el pasaje Dalmasso, cuando

salen por calle Constitución, el adolescente es un hombreque está seguro: en la calle, codo a codo, somos muchos más que dos. Se dice,le dice, le digo…

Han pasado varios días, un millón de bellas palabras. Aquelmuchachito de Will L. Smith que vendía repuestos para automóviles ha decididomorir muchos años después. Durante ese tiempo hizo poesía y escribió tan simpley profundo como nadie. (No se admiten discusiones de quienes creen en unapoesía de iluminados, salvajemente hermética, difícil para la gente simple). EnEspaña, en Cuba, en Argentina, en Uruguay, en el mundo, los corazones sensiblesreleen sus libros, escuchan sus canciones y estudian sus ensayos con devotapasión.

¿Quién recuerda a los militares que quisieron callarlo? ¿Dóndeestán los que salvaron al Uruguay del pensamiento subversivo? ¿Quién se acuerdael apellido o el nombre de aquel general presidente?...

El hombrecito se fue a pesar de ellos. Va a reencontrase conLuz Alegre, su mujer de todos los días. Ella murió hace dos años. El la buscarápara decirle “Gracias por el Fuego” y para recordarle que aquí abajo, abajo,cerca de las raíces, es donde la memoria ningún recuerdo omite y que aunquevengan degollando, siempre la idea será la misma: defender la alegría…

A Osvaldo acaban de nombrarlo en la Municipalidad de Río Cuarto, es uno más de los contratados. Ha ingresado porque el tío es concejal y porque estuvo desde la primera hora haciendo campaña. Pegó afiches, hizo pintadas y fue a todos los actos en que debió estar. En el garaje de su casa aún hay afiches de propaganda. Ahora los usa cuando hay asado, sirven para iniciar el fuego. A veces el recuerdo lo atrapa, mira con cierto desden lo que dicen los afiches. Entre la nostalgia, los breves sueños y la realidad, hay tanta distancia que se decepciona y tiende a deprimirse. Menos mal que se queman rápido se dice y observa taciturno las llamas de la hoguera.

Osvaldo ha ingresado para hacer nada. Por un par de semanas tuvo la inquietud de saber cual era su función para cambiar el rumbo. Nadie le explicó que debe hacer, su expectativa se fue diluyendo. En la oficina hay demasiada gente. Faltan sillas para tanto culo sin destino. Hay dos computadoras. Hay Internet y hay un teléfono. Ahora cortaron el café, apenas mates. Y nunca, como en todos lados, habrá una birome a mano. Los que estamos en la oficina hablamos seis horas todos los días. De las apretadas de Gamsur, de la cena de los muchachos de la otra sección, de los compañeros borrachos y de Micaela, la secretaria más bella del municipio. Y por supuesto, también se hablará del director que organizó una fiesta en la quinta de Banda Norte. Todos terminaron en la pileta. No, Micaela no fue. Parece que el novio no la dejó.

Lo de Internet es bueno, contar con ese medio de comunicación hace que ser holgazán sea más placentero. Además, aunque la disputa por las computadoras es feroz, uno puede chatear con los amigos que ingresaron al hospital. Están igual que nosotros.

El padre de Roberto tiene razón. Nos estamos pareciendo a las provincias pobres. El empleo en el estado disfraza a un subsidio. Y la política mal entendida hace que el estado, los entes públicos se transformen en puertos donde se amarran parientes, hijos y entenados. Y no hay presupuesto que aguante.

 La gente no tiene donde sentarse. Hablo de los empleados, la otra gente no importa. Que esperen parados, lo único que hacen es quejarse. No quieren pagar impuestos, que se jodan.¡Que esperen parados!...Y si, algunos de los que nos miran desde el otro lado del mostrador tal vez sean ciudadanos auto convocados. Anda a atenderlos vos, despáchalos rápidos…Estos tipos se ponen molestos enseguida…

Osvaldo va para el año en la oficina. A cada rato se plantea que está ocurriendo con su vida. Siempre quiso trabajar, buscar un medio para progresar, sentirse útil a la ciudadanía, pensó que desde el estado podría encausar su potencial solidario. Osvaldo esta dolido, ser ñoqui lo degrada y lo perturba. No entiende la grisitud de ese ejército de parados, de vidas intrascendentes y vocaciones frustradas.

Osvaldo se sonríe cuando la Tía Porota lo felicita.¡¡ Mi sobrino se acomodó en la municipalidad!!, cuídalo, aconseja la tía, del estado nunca te despiden…

Osvaldo está mustio, marchito, deslucido. Su vida laboral es una sucesión de vacíos intolerables. No admite tanta vagancia acumulada. Tanto tiempo sin hacer. Tanto espacio por llenar con nada. Ese es su trabajo, estar seis horas mirando pasar la vida. A cambio, cada fin de mes, el estado le retribuye sin atrasos un monto que solo alcanza para sobrevivir la vida.

Esta desconcertado, decepcionado. Tiene ganas de salir a pelearla afuera. Sumarse al regimiento de audaces que intentan superar los obstáculos sin la comodidad del sueldito ni las mañas de cumplir horarios.

Una mañana llega a la oficina y presenta la renuncia. Indeclinable. A su jefe le argumenta que ese trabajo es insalubre. Sus compañeros lo miran asombrados. No lo entienden. La tía Porota, tampoco…

El muchacho tomó tres mates esa mañana. Olga se despertó cuando fue a despedirla. Habló en voz baja para no despertar a los chicos. Te dejo plata arriba del televisor susurró, Olga dijo cuídate… chau.

Un arnés, un cable, un casco. Un vendaval, un grito contenido (los hombre no lloran), un vuelo sin retorno. Un muchacho que cae desde el quinto piso. Un tanque recibe al ángel sin alas. El agua del tanque que se tiñe de rojo sangre y la noticia que se repite escandalosamente. Ha muerto otro pibe, uno que jugaba en Atenas cuando el hambre todavía se lo permitía. Uno que jugaba en Estudiantes porque el viejo aún tenía laburo. Uno que no pudo ver el clásico. Se lo llevó la imprudencia, la fatalidad, el escarmiento, la negligencia, los irresponsables ganadores de dinero a toda costa o quizá el descontrol de los inútiles puestos a inspeccionar y vigilar.

Esta es una ciudad sin dirigentes del antes. Ellos aparecen el “día después”.

Los chicos no han tenido clase. Hubo paro. Los docentes se quejan tras un verano de sol, de sequías y de esperas. Quién les explicará a los niños de ocho años que es un paro y que no se izará la bandera, ni cantarán el himno. No se nada de presupuestos, pero la ilusión no tiene precio. Los maestros se quejan de pobres, el campo se queja para mantener su status de clase pudiente. Y un gringo  supuestamente bonachón deja de serlo cuando ocupa un banco y la clase media ahora lo mira con desconfianza. Y los que estamos entre las fragmentaciones, desayunamos incertidumbre y fallas ancestrales que nos perturban la vida.

Esta es una sociedad sin dirigentes.

Las noticias vienen pesadas este año. Jure suma decepciones cada vez que llega un impuesto. De la Sota declara su patrimonio haciendo un  chiste para que Juez se congratule con su estilo humorístico. Rojitas quiere mandar en el bloque del justicialismo. Allí está ese peronismo que mi viejo agradeció toda la vida porque le permitió ascender socialmente. Uno es producto de esa esperanza. Este peronismo local, tan vacío, intrascendente, melancólico y atroz.

Esta es una historia sin dirigentes.

Camargo anuncia, como siempre y desde siempre, que los empresarios deberían estar presos por asesinos. Mañana se da vuelta la página. El tiempo pasa y nos vamos poniendo serenos, calmos, hasta el próximo albañil volador.

Un dirigente es un tipo que se anticipa, que arma un grupo de trabajo (trabajo dije) para planificar y ejecutar lo que necesitan y demandan sus dirigidos. Los demás, miran para que el les marque el rumbo, para que guíe sus pasos y para que evite las confrontaciones internas cuando los hombres descarnan sus miserias. Eso es un dirigente.

La sociedad, nuestro Río Cuarto, permanece en silencio. La gente se ve atropellada, invariablemente defraudada y los  supuestos dirigentes, cuando el anticipo de una pueblada parece surgir, lo arruinan por su torpeza. Meten carteles partidarios donde no deben meterlos. El impuesto nos llegó a todos. Nadie quiere estar debajo de una bandera partidaria. El gobierno municipal agradecido. La gente nuevamente desorientada, cabizbaja, golpeada.

Las quejas no deben ser hechas por los que solo buscan réditos políticos.. Esa es una forma de eliminarlas. ¿Della Fiori sabrá esto? O solo se trata de estar sin siquiera saber donde ir. Quien me explica que quiere la izquierda local. Marche un  Nicolás Florio y su dialéctica para ilustrarnos.

Es tan vulnerable este texto que seguramente harán cola para rebatirlo. No se trata de un concienzudo estudio de la realidad. Solo es un montón de dolores acumulados que lejos están de encontrar explicación.

Vuelvo al principio. Los obreros de la construcción vuelan antes de morir. Los maestros paran antes de empezar. Los impuestos municipales y el costo del agua son irracionales. De la Sota declara chistes. El gobernador quiere a Rojitas presidiendo el consejo deliberante (casi escribo delirante). Y aún, por las calles en que transito a diario, observo y sobretodo de noche, los decorados de navidad. Estamos en Marzo. Alguien debería decírselo al que dirige esta ciudad. Hay que trabajar. Son dos mil  tipos, trescientas damas y algunas modelos. Todos empleados municipales. ¡¡Nadie se ha dado cuenta que pasaron las fiestas!!

O es que los dirigentes solo están para repartir cargos y ninguna tarea.

Pido perdón si alguien se siente herido. Solo escribo para que el malestar de vivir en esta ciudad- sociedad sea menos molesto. Y me compadezco de los que no pueden hacerlo. Ellos, por su silencio, ya se ganaron el cielo.

El pibe es un boxeador acosado. Se lo ve débil, desarmado. El protector, no solo el bucal, ha desaparecido y sus brazos cuelgan para hacer más vulnerable su defensa. El rincón, donde debería estar quién más sabe, obviamente su antecesor, sigue desierto. Alguien tomó la decisión de borrar el pasado, de negarlo y de emprender un combate parecido al suicidio.

Los más grandes, los que le hicieron ganar este lugar que ahora sufre, deberían sumarse para decidir que hacer con el próximo round. Aún sin que los llamen.

El pibe sigue sólo. Los amigos del rugby no alcanzan y el resto de los chicos carecen de la experiencia imprescindible para lidiar con fantasmas vigorosos.

En la intimidad, en su casa de Banda Norte, nuestro boxeador piensa en los cambios que debe efectuar para continuar.

Van a llegar más golpes, el hígado le duele cuando reaparece algún camión de Gamsur, los moretones no consiguen ocultarse y el dolor de la impotencia por momentos lo muestra desalineado. Eso dicen las fotos. El pibe ha perdido la frescura y las noches de insomnio dejan huellas.

Los consejos, las palabras, los números que le han acercado y que pretende defender son confusos, lo cuenta en silencio, pero en voz alta tiene el deber de explicar lo inexplicable. Los errores de cálculo en el impuesto municipal lo han desgastado. Son gruesas las faltas y los culpables siguen sin admitir el equívoco.

Los funcionarios, los imprudentes, suelen decir en voz alta que el pibe no los molesta y lo curioso es que cuando pifian en sus actos, siempre liga el pibe. Las gotas, aún pequeñas, con el transcurso del tiempo, pueden ser una catarata que te lleva al precipicio. Por eso se le demanda que haga cambios. Hay mucha roña y viejas alianzas que lo están autodestruyendo. Lo sabe y sin embargo, las decisiones se diluyen tanto como el poder.

Tal vez no comprenda que ejercer el poder es causar el malhumor de algunos y el enojo de muchos. De esa forma se construye. Y la tropa, la propia, se junta detrás de un objetivo.

El poder no es una frase bonita que esboza un asesor publicitario. El poder es enojarse  y expulsar a los imberbes. La historia cuenta eso y de la historia hay que aprender.

Se escucha, se vuelve a escuchar el síndrome De La Rua. El pibe no se lo merece. Tiene espacio. En el living de su casa sabe que los tiempos se acortan y que la luz se torna difusa. En ese clima, con tantos actores, deberá elegir quien se queda a su lado y desde el rincón lo asesora sobre los nuevos golpes que darán los contrincantes.

Y sobre todo quien asume que hay que poner el pecho para desarticular una nueva embestida.

La reflexión lo hará pensar. Acaba de llegar el Emos, curiosa Río Cuarto, donde el agua quema y viene a elevar el caudal de llamas.

Me dicen que fue un error PARAR la obra publica. Coincido aún desde el llano. Nunca se debe parar. Los que hoy quieren cobrar han ganado fortunas y pueden esperar. El estado es garantía de pago siempre. Y las deudas deben manejarse con el equilibrio que muestra cualquier ama de casa cuando las monedas no alcanzan. Por eso unas líneas adelante hablaba de enojos. Gobernar es tomar medidas que afectan intereses de los más poderosos. El pibe debería comprender que el más poderoso es el que otorga el mandato y que cuando está entre las sogas no debe fijarse únicamente en los del ring side, en la tribuna esta la popular. Es hora de que levante la vista, mire un poco más allá, y comience a boxear. Aunque se enojen algunos. Y también deben gritarle desde el rincón, que retroceder, dar una paso para atrás, no es debilidad, es tomar distancia para no volver a errar el puñetazo. Porque, el lo sabe, el revaluo, el valor del agua, son trompadas que la gente juzga como una torpeza inadmisible.

Helmunt va a conocer Polonia. La semana que viene llegará formando parte de la Wehrmacht. Ha recibido instrucción militar durante dos años y encabeza una de las formaciones que pondrán en practica la Blitzkrieg, la guerra relámpago. Estados Unidos observa el miedo que cruje en el resto de Europa.

Helmunt esta orgulloso, adora a Hitler, el hombre ha prometido que Alemania volverá a ser grande.

Toma su fusil y dispara el primer tiro en el amanecer polaco. Sin armas los polacos resisten lo que permite el pecho.

Estos parroquianos hace horas estaban en el puerto bebiendo cerveza después del trabajo. Helmunt los mira hasta derrotarlos. Hay temor ante la desmesurada fuerza alemana.

Un niño salta el tapial y corre entre el empedrado. Helmunt, el instinto, le dispara hasta destrozarle la espalda. Una bocanada de sangre riega las piedras.

Helmund grita, da ordenes y golpea sus borceguíes contra el tanque que lo acompaña.

Ha sonado el primer tiro de la guerra relámpago y ha dado en un niño.Se llamaba David y era judío.

Después vendrá Franz con las Luftwaffe y el cielo se poblará de bombas que no podrán eludir a los demás pibes.

Menachem va a conocer la Franja de Gaza. Esta semana llegará integrando la Tzahal, una avanzada del ejercito israelí que buscará desarticular el movimiento Hamas. Le han contado que son terroristas peligrosos y que cada tanto envían un misil que atraviesa la frontera. Menachem siente que después de tres años en el servicio militar obligatorio ha aprendido a manejar la metralla. Inspira temor.

Al amanecer se ha comunicado con Isaac, el piloto. Su amigo del alma, de la infancia que ahora vuela uno de los aviones de la Heyl Ha avir, la aviación israelí. No hubo euforia ni felicitaciones en el saludo. Ambos saben que las bombas, como desde siempre, no consiguen eludir a los chiquilines.Por ello se habló poco, casi nada y cada cual volvió a lo suyo.

Menachem penetrará territorio prohibido en pocas horas. Su metralla temible romperá pechos y cabezas de soldados enemigos y de parroquianos que hace pocas horas intercambiaban cosechas en el mercado.

Un niño va a saltar otra tapia y una metralla indiscriminada partirá el cuerpo en mil pedazos. Va a ocurrir. Menachem lo sabe,  lo han convencido que ese niño puede ser un terrorista del demonio.

Barack Obama, el nuevo vocero de la policía del mundo, sigue en silencio. Estados Unidos lo está.

La guerra relámpago y el operativo Plomo Fundido se parecen, se confunden.

Alguien deberá conseguir que aquellos soldados alemanes que mataban judíos polacos cuenten del terror. Sobretodo que narren como corrían los abuelos de  Menachem y de Isaac para esquivar el fuego caliente  que llovía en las calles de Varsovia. Porque el terror era de ambos, del que tiraba y del que fugaba.

Alguien debería juntarlos.

Tal vez la historia lo haga y tal vez ya sea demasiado tarde.

El chiquillo tiene piernas largas, va a ser bueno en el básquet. Díganle a Obama que deje de fumar, invítenlo a jugar como cuando niño.

Es chiquillo tiene habla larga, va a ser buen abogado. Y si deja de fumar podrá ser presidente.

En Hawai la vida no es fácil, papá se ha ido. Nos ha dejado solos, volvió a Kenia. Esa extraña tierra tan increíble donde los niños dan saltos entre las imprudentes ramas de la selva.

Allí esta papá.

Mamá ama a otro hombre, se llama Lolo y vive en Indonesia. Ahora estamos en  un ajeno país. El mundo es cerca.

Saber hablar abre puertas, mas que el básquet. Barack descubre que puede enamorar paredes de marfil y describir con palabras sabias lo que esperan sus seguidores. La universidad es el campo de entrenamiento donde confirma un liderazgo vibrante.

Sufre y goza los viernes. En el bar  Robetk se consigue alcohol, marihuana y cocaína. Prueba  todo para después confesar que lo ha hecho. Sabe que ese discurso lo humaniza. El mundo ha aprendido a entender que los líderes pueden ser de carne y hueso y necesariamente deben parecerse al resto de los mortales. Sus futuros asesores de campaña se lo han comentado al oído. El los escuchaba cuando saltaba para encestar el primer doble de la noche.

Otra voz, con lentes, ahora susurra que hay que escribir un libro o dos. Caminar las calles de Chicago. Eludir a los Intocables que siguen atacando depósitos clandestinos  de alcohol y llegar a Harvard. La Universidad  lo sentará en el primer sillón del mundo. Les ha ganado a los rubios. Y los rubios observan con precaución y alevosía.

Barack Obama ha llegado a la presidencia. Los pobres y desprotegidos del mundo festejan en las calles de Chicago. En los suburbios de Londres.En los muros baleados de Bagdad , rostros angustiados vuelven a reír. En Morón alguien pinta una pared donde se funden la rebeldía y la esperanza. En Dublín cantan un rock sacado de las páginas mojadas en Menfhis y en el techo del Andino una gata hace el amor sin domesticar el ruido. La plaza de los referentes está quieta y en silencio. Los poetas escuchan y esperan.

En Guantánamo, en Cuba, en la cárcel de los desequilibrados, los chiflados juegan al pocker con cartas muertas, un aire fresco recorre las celdas abarrotadas de utopías.

Barack , sentado en su alcoba, sabe que ha hablado demasiado. Cerrar Guantánamo, retirar las tropas de Irak, redestinar la ayuda financiera y asegurar la asistencia a los sin cobertura médica. Cuanto que ha dicho. Los rubios lo escuchan. Lo observan con precaución y alevosía. Sus galpones están colmados de armas que deben venderse.

Los mercaderes han tolerado su palabra. Están esperando los hechos. Barack sabe que estos hombres desconfían de la magia negra, de los olores de Kenia y de la sangre impura. En su alcoba alcanza a redescubrir que pese a los millones de votos esta solo. El y sus ofertas. Ellos y su acostumbrado escarmiento. Los hombres rubios acosan con balas y locos preparados para matarlo. Si los hechos por venir se asimilan a las promesas, alguien dirá hay que matar al negro. La orden esta escrita.

Barack juega al ajedrez con la historia. Los reyes saben asesinar y el jaque mate esta tan cerca como sus inmediatos pasos.

 Descalzo, el niño de las piernas largas, hilvana pensamientos y estrategias. Sus hijas juegan cerca del vestidor.

Toma el balón para intentar otro doble. Sus niñas lo miran, los rubios también. La pelota vuela en el aire. El juego ha comenzado.

NUESTRAS CARAS Y EL PROFESOR

 No ayudan las caras, las nuestras. Eso es cierto. Somos rostros angustiados, desesperanzados y por momentos nos parecemos a niños en edad escolar. El profesor Segre lo sabe. El, tan acostumbrado al pulpito, a la enseñanza, desarrolla una clase magistral cada vez que sale a defender su propio aumento de sueldo. Utiliza  palabras efectistas para acentuar nuestra elemental formación como ciudadanos. Un día dice que no hay aumentos de sueldos, sino una recomposición salarial, otro día, aquí cerquita, habla de la tinellización que hace el periodismo y de una “mala difusión” de la noticia.

Segre es un hombre preparado y esta vez ha osado atacar, aunque con sutilezas, al periodismo local y como siempre, desde que uno lo escucha, también embiste nuestro desvergonzado silencio.

No soy periodista, ni formo parte de la corporación, pero soy, vaya causalidad, un ciudadano que de vez en cuando trata de digerir los atropellos a los que no quiero acostumbrarme.

Sabrá el profesor concejal Segre de que habla cuando aumentarse el sueldo en un 140 por ciento le parece una tinellización. Inquieto, infiero que tal vez este respetuoso hombre esta hablando por un sueño o que vive el sueño dorado de creernos inferiores y miembros de la famosa “gilada silenciosa”.

Alguien me susurra que muchos de la gilada silenciosa están enfurecidos, no tanto por los aumentos sino por la torpeza con que se manejan estos personajes. La gente señala que esta bien que el intendente gane un sueldo respetable, la misma gente, la “tinellizada”, también afirma que es un disparate lo que gana un concejal.

Los Martellas, los Jeremías, las Vaninas, los Arbillagas o los Florios deberían explicar que es una mala difusión y en que se diferencia de una buena, porque hasta ahora, los tinellizados, la gilada silenciosa, entiende que la difusión es o no es y no admite calificativos.

Obviamente, en caso de duda, como nos viene acostumbrando, aconsejo verificar en el pequeño diccionario ilustrado del profesor Segre, allí tal vez encontremos el real significado de algunos términos. La inquietud, por supuesto, debe pulverizar ese precioso prejuicio del que hablamos al principio y por el cual algunas voces se aprovechan de nuestra imagen. Y en eso coincidimos: no ayudan las caras, las nuestras. Y estos políticos lo saben, por eso, a veces hasta parecen reírse de nuestra inocencia.

LA ESPERA                         

 Han pasado tres meses y Juan todavía espera. Dicen los gnomos del poder, que en silencio, en soledad, el niño político planifica asumir en serio.

En el sillón de su casa de la Banda Norte, el que está pegado a la ventana  donde perfora el sol de la siesta,  Juan analiza los próximos pasos. Relee las declaraciones de Sánchez y se acomoda el pelo una y otra vez. Sus manos intentan además acomodar las ideas.

El teléfono de su hombre de prensa no deja de sonar y soñar. Lo interrumpe, aunque Juan tolera cada informe y se alimenta de ellos. Le preocupa lo que dicen y escriben sobre su gestión.

Mira a Messi  y a Riquelme e inmediatamente extraña a los Pumas. Respira el recuerdo del himno de mi corazón que cantaba Pichot en Francia. La guinda se entremete en las manos de Carrizo que despeja el peligro de un puñetazo. Juan se agazapa y se mezcla entre los que lo defienden.

El pibe esta rodeado, siempre hay gente a su alrededor. Siempre está solo. No hay fusibles que  protejan su inocencia desmesurada. Nadie le ha avisado que el poder necesita ejercerse con un grito de guerra que vocifera: “aquí estoy, vengo a cambiar las cosas”.

Juan sabe; lo votaron para eso. Le preocupa que a solo cien días ya se evalué su gobierno tan breve como complicado. Ve encuestas tan duras y precipitadas y sufre sin que sus ayudantes entiendan lo que ocurre.

Los fusibles son los pares que deben dar la vida para protegerlo. Juan siente que no los tiene. Alguien debería contarle que va a sufrir una manifestación en su casa, en el living, que tiraran basura en camiones que huelen mal. O que los muchachos de la construcción cascotearan el frente y se llevaran al arquitecto que tiene apellido coherente con su profesión. Partirá Losa(da) y los cimientos sentirán que no todos hacen la mezcla como se debe.

Hay un maquiavelo que lo desvela, es el mismo que intenta dejar en ridículo a los colegas que levantan la mano cuando se da un aumento y declaran que están en desacuerdo si Martella los entrevista. Los concejales no los convencen y no ve a la tropa alineada.

Un hombre de los que piensan me dice: “Juan es un buen tipo y de a poco va a entender que esto no es una aventura, que no se trata de ser el Ciudadano Destacado del Año, que ya paso la elaboración del marketing y que es tiempo de concretar lo que tantas veces charló con los pibes de la franja “.

Otro de los que piensan más interrumpe:”el pibe debe entender rápido, los buitres sobrevuelan. Tiene que rodearse de gente ejecutiva, de tipos que hacen, eso quiere la gente”.

Me quedo callado. No se si el pibe sabrá que es la esperanza de los que creen en la nueva política.Un teléfono lo llama desde Córdoba. Una voz le cuenta un chiste y pide definiciones. Otra llamada proviene de Buenos Aires, el tono propone ayuda a cambio de subordinación y valor.Un vecino golpea a su puerta, está tan a mano la casa de éste intendente. Tendrá que inventar el subsidio que calme la desesperación, el hombre se retirará aliviado. Caen las primeras gotas de una tormenta anunciada. El pibe busca la guinda que descansa sobre el mueble y descarga un drop que intentará ser ganador.Todos lo están mirando. Todos quieren una ciudad mejor. Todos sienten la urgencia y solo han pasado cien días.

 UN PANCHO, UN CAFÉ…

Seria imprescindible entonces, que el concejal profesor que explicó por televisión que “esto no es un aumento de sueldo” baje al llano y descubra que  los Ramiros están a punto de enojarse ante tanta mentira acumulada.